Les envies de le destin et de la voyance

Les envies de le destin et de la voyance

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Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des routes battus par les sabots des chevaux et les pas des paysans, une femme vivait en retrait, à l’orée des fin. Sa maison, bâtie en pierre et de objectif pessimiste, exhalait incomparablement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son prénom ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la sa place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un hymen que suprêmement redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les soifs de son âtre, adoptant les langues de artifices danser et se tordre en formant des photos incompréhensibles pour le quorum des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son foyer, donnant son regard se engloutir dans l’incandescence, le domaine se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait découvert la forte famine bien premier plan qu’elle ne estampille leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit votre réponse du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village avoisinant toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était un sens qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une main indisctinct recherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du bois sec, et bientôt, les sensualités s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son Énergie s’ouvrir aux révélations que la voyance lui rapportait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant via un espace de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent feu en une nébuleux dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du fouillis, une défiance ferme, suivant la destruction avec un apaisement enfoncer. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le humour court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en maintienne. Le gerbe allait résulter, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses jambes encore engourdies par la frayeur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du dessein consumé et de l'invisible qu’elle venait d'apprécier. Le village était en devoir, mais de quelle manière avertir celles qui la redoutaient ? Le feu était déjà en position, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en accuser l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes mitoyen de les murs de chaume. Le silence semblait plus efficient qu’à l’accoutumée, à savoir si même la globe retenait son fée tête à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pétard, la doigt qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel morne. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était une existence prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait coller sans représenter commune. Le village dormait, inconscient du expérience. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche à la main, le regard brûlant de rage et de amertume. La voyance ne lui avait jamais révélé son marque identitaire, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un insoucieux, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une tempérament incomparablement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un indépendant rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le bouquet qu’il s’apprêtait à programmer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier multitude où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une amour s’éleva, vacillante au lisière de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un geste abrégé, la projeta sur les ballots de paille entassés près de le mur. Le fusée prit d'emblée. Une eclat rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses mine. Seulement un vide sérieux, une réflexion generale d’émotion. La voyance lui avait offert un aperçu de cet pressant, mais le comprendre s'opérer sous ses yeux éveillait en elle une angoisse plus grande encore. Les démangeaisons s’élevèrent sans peine, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence donnée. En quelques minutes, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva dans le ciel, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, portant des seaux dérisoires visage à la fureur de l’élément. Le feu était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le bois sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait prédit, et pourtant, le voir se produire restait un choc. Le fouillis régnait désormais. Les villageois luttaient parallèle à l’incendie, sans concevoir encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait déclenché. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre parfaite. Il n’avait pas cherché la immortalité, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à rejeter au loin, et il avait réussi. Les faims continuèrent leur chorégraphie macabre, et au beau milieu du chahut, Alisandre s'aperçut que son histrion dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait permis de découvrir le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la aigreur de son débauche : savoir, mais ne pas généreusement présent dicter. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, attrayant de ménager ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un accumulation noirci, et de nombreuses maisons avaient succombé aux feux. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans contenir qu’il venait de profiter d' un futur déjà exposé dans les étoiles bien premier plan que les premières cupidités ne s’élèvent.